“巴图鲁，退下。”

“尊者？”巴图鲁满脸不甘，铜铃般的眼睛瞪得滚圆，却不敢直视鸠摩罗什的目光。

“我让你——”鸠摩罗什的声音陡然转柔，柔得像毒蛇滑过皮肤，带着一丝黏腻的阴冷，“退下。”

巴图鲁浑身一颤，腰间的铜铃发出一声不甘的哀鸣，却终究不敢违逆。他重重一跺脚，石面在他脚下龟裂开来，蛛网般的裂痕蔓延出三尺远，才悻悻退入队列，赤红的目光仍死死盯着小顺子，像一头被激怒的公牛。

鸠摩罗什缓缓上前一步，袈裟下摆扫过阿米尔吐出的那滩黑血，竟发出“嗤嗤”的腐蚀声，青烟袅袅升起，散发出刺鼻的焦糊味。他停在距小顺子五丈之处，淡金色的眼眸第一次真正正视这个十七岁的少年，那目光像在掂量一件即将被摧毁的玩物。

“小施主，”他的声音忽然变得慈祥，像一位悲悯的老僧在训诫迷途的羔羊，语调平缓，却带着一种奇异的蛊惑力，“你可知道，贫僧为何被称为‘妖僧’？”

小顺子匕首横胸，嘴角那抹冷笑未褪，眼神里满是不屑：“因为你最会装神弄鬼？”

“因为——”鸠摩罗什忽然笑了，那笑容从他嘴角开始，像水面上的涟漪般扩散，一直蔓延到整张枯瘦的面孔，皱纹堆叠，却未达眼底半分。他的眼眶里，淡金色的瞳孔正在以肉眼可见的速度收缩，变成两道细长的竖瞳，像某种冷血动物，透着令人毛骨悚然的寒意，“贫僧从不亲手杀人。贫僧只让人——生不如死。”

话音未落，他枯瘦的手掌已轻轻一拍。

“啪。”

清脆的掌声在晨雾中荡开，像一声无声的信号。