雨停了，天却没有放晴。铅灰色的云层像一块沉重的幕布，压在城市的上空，也压在每个人的心头。

安葬晚舟的第二天，清晨的第一缕阳光没有像往常一样透过窗帘缝隙照进来，房间里依旧是一片昏暗，像永远不会天亮的长夜。

我是被一阵压抑的咳嗽声惊醒的。侧过身，看到林溪蜷缩在床的另一侧，身体剧烈地颤抖着，双手捂着嘴，努力不让咳嗽声太大。

她的额头上布满了冷汗，头发湿哒哒地贴在皮肤上，脸色比昨天更加苍白，像一张薄纸，轻轻一戳就会破。

我赶紧坐起身，伸手摸了摸她的额头。滚烫的温度像烙铁一样烫得我手指一缩。我心里一紧，连忙下床找体温计。

手忙脚乱地翻出体温计，夹在她的腋下。三分钟后，拿出来一看，39度8。这个数字像一道惊雷，在我脑海里炸开。

“溪溪，你发烧了。”我声音颤抖地说，伸手想扶她起来。

她却摇了摇头，虚弱地说：“我没事，躺一会儿就好了。”她的声音很轻，像蚊子叫，还带着浓重的鼻音。

我怎么可能让她就这么躺着？我立刻拿起手机，想给医生打电话。可手指按在屏幕上，却迟迟没有拨出去。

我想起了医院，想起了晚舟躺在抢救床上的样子，想起了医生摘下口罩摇头的样子。医院这个词，像一把尖刀，刺得我心口生疼。我怕，我怕再一次走进医院，再一次面对那种绝望。

林溪似乎看出了我的犹豫，她伸出手，抓住我的手腕。她的手很烫，却很无力。“林舟，别去医院。”她轻声说，“我不想去那个地方。”我看着她苍白的脸，看着她眼里的恐惧，点了点头。我知道，她和我一样，对医院充满了恐惧。那里，是我们失去晚舟的地方，是我们的噩梦开始的地方。

我给她倒了一杯温水，扶她起来，让她靠在我的肩膀上。她喝了几口，又咳嗽起来，咳得撕心裂肺，好像要把五脏六腑都咳出来。

我轻轻拍着她的背，感觉她的身体在我的手掌下颤抖。我的眼泪又忍不住了，顺着脸颊掉下来，滴在她的头发上。

“林舟，我想晚舟了。”她咳完，靠在我怀里，轻声说。她的手摸索着，抓住了我的手，放在她的肚子上。