见证当众起盘验记，报了结果。人群里再提半价的，一个也无。

当日下晌，撤下去的盘一面面摆回了柜面。先前避风头的那家小铺，掌柜亲自把盘摆到柜面最当眼的一格，盘边还立了块小牌：真盘，验记在底。翻新盘让到十八枚，比东头的仿盘还贱，性子却是真的。东头两个摊子前冷冷清清，摊主把价落到十五，吆喝了半日，接话的一个也无。

正街那位掌柜临走，把新添的几面定钱帖压在案上，话说得照旧敞亮。只有一样谁都清楚：北边递到各家柜上的那句话，还悬着。这一阵，赢在集上，赢不掉那句话。

晚间上山，岑鹤眉飞色舞，说要把摊子支到东头去，贴着他们卖。

“不必。”纪尘摇头，“人家的版还在，价还能再压。这一阵，赢的是‘真’字。守住这个字，比赶尽一个摊子值钱。”

收摊的傍晚，摊前来了个风尘仆仆的行脚修。

他不看盘，也不问价，从怀里摸出一块旧木牌，双手搁上案。

“替北边一座山捎句话。”他说，“那山上的老盘，坏了几十年了。听风闻说，南边有座山收旧盘，还会喂山。山上老一辈托我来问一声——这话，是真的么？”

木牌上刻着一枚记号，笔画简拙，磨得发亮。

纪尘的目光落在那记号上，指尖一顿。

“话是真的。”他说，“牌先留下，三日后来讨回话。”

行脚修拱手去了。

当晚，他提着灯上了药圃，在试垄的垄心把那面老灵铜的盘起了出来，拂去背角的土。

灯下，木牌上的刻记，和盘背角那枚磨浅的旧印，并在一处。

一笔一划，同一个路数。